Наверное все, о чем я здесь пишу, это концентрация самой себя с тех самых настоящих и ненастоящих сторон, которые являются результатом бесконечной рефлексии. Мое темное, изрытое тоннелями и бесконечными ходами нутро переживает очередную перемену. Оно не хочет ничего создавать, писать о чем-то или что-то рассказывать. Такое чувство, что внутри меня постоянно сжигаются книги и на их место ставятся огромные пакеты с новой чистой бумагой. При этом никто так и не вытерет пыль и не подметет.
Бесконечный процесс чего-то сложного внутри себя, которое не передать словами, да и самой посмотреть страшно, уже порядком надоел. Он как змея, пожирающая свой хвост. Все возникает в нем и в него же и уходит. Ничего не выплескивается в окружающую действительность или в творчество. Что-то внутри меня как лесной бог из принцессы Мононоке - тут же дает жизнь и ут же ее отбирает, просто показывая, что он умеет это делать если вдруг что.