На ноге опять взбухла незаживающая уже год херня, в очередной раз понимаю, как всем глубоко посрать на мои всхлипы, которые я почему-то считаю речью. Что, блядь, ищещь людей, а они и не приходят. Или приходят: интересные, свежие, весенней липкой пахнущие, смотрят на тебя своими светлыми глазами, а потом через дня три превращаются либо в обыкновенного неудачника, либо в потенциальное быдло. И открещиваются от меня, как от нечести, как от грязи, не звонят, при встрече стараются отвертеться.
А мне хочется с кем-то разговаривать- никто не хочет. "Извини, Ве, но это бабский плач", "Ты, Ве, прости, но это реально бабские проблемы", "Да ты посмотри на себя! Хуя ты жалуешься?" "да вы городские ничего не понимаете", и, хит сезона: "заебала ты меня со своим искусством", "на тебя надо натянуть юбку и отдать замуж, тогда нормальной станешь", "ты не отверческая личность и не надо из себя ее корчить"-вот любимые отговорки собеседников. Зато приятно жаловаться мне, на то, что "Ве, я спиваюсь! я пью каждый день по литру водки", "Мы опять поссорились с Наташей", "ну он же мог избежать этого минета", " опять трубку взяла его мать, представляешь?", "мир по другим законам вертится", "а кем я буду работать дальше?".
Настолько мне плохо от этого всего, потому что мне хочется слушать, а меня кормят обывательством.