Наверное, зря я решила перечитать 100 лет одиночества. Я последний раз его читала лет в 14, и сильно смеялась, когда всю неделю во время чтения книги шел дождь. Я и тогда просто закрывала книгу минут на пять, открывала, читала страницу, потом опять закрывала, и смотрела в одну точку. Но сейчас книга производит фурор в моем подсознании. День третий я хожу с отсутвующим видом, торможу и абсолютно апатично пью воду. Кажется, воспринимаю слишком близко к сердцу или расшатала нервы. А, может быть, больше понимать стала. Но ощущение ужаснейшее... Как будто все эти 100 лет одинечства сам переживаешь. За дурацким мексиканским сериалом скрылось нечто большее, что, мне кажется, даже сам Маркес понять не в состоянии. Я не знаю, как в глупые буковки можно вместить парализующее чувство безысходности.
Перед романом торчит дурацкая статья о творчестве Маркеса. И там какой-то литературовед с детским восторгом называет роман мастерской пародией, подобной Дон Кихоту. Что он так улыбался, когда читал Маркеса, мировой мужик короче, и Нобелевскую степуху правильно получил. Кто нибудь еще улыбался, когда читал роман? Или у меня отсутвует чувство юмора?
Иллюстрация какой-то художницы. Думаю, это Ребека.