Несмотря на то, что я ненавижу женщин-писателей, привычка заставляет меня читать Татьяну Толстую. Если меня приставить к стенке и спросить: "Почему ты не любишь женскую прозу?" Я отвечу честно, положа руку на сердце, без слез и волнений, без бегающих глаз, что теки всегда жалуются. Вот да, такая дурацкая есть у теток манера жаловаться, распускать сопли, кричать о потере настоящей любви и находке ненастоящей. После пяти страниц такого чтива чувствуешь не сожаление к бабам, а стойкую неприязнь. На тебя как-будто вылился дождь из слез. Причем все проблемы настолько гипертрофированы, выдуманы и высосаны из пальца, что иногда приятнее прочитать книгу "Капец олигархам", нежели сии опусы о женской доле.
А Толстая просто страдает графоманством и любовью к слову. Она наслаждается не женским горем, а словами. Ее просто тупо приятно читать. Просто читать слова, а потом проговаривать и радоваться за великий и могучий. В целом ничего особенного. Но сегодня с утра я прочитала два ее рассказа "Чистый лист" и "Река Оккервиль". Знаете, очень удивилась. Очень удивилась, когда под конец милые графоманские приемчики сменились модернистким цинизмом.
Тема обоих рассказов - то самое "живое", что живет внутри каждого (ли?) из нас. То, что заставляет нас плакать, переживать, ждать любви, и, конечно же, мечтать. Живое есть нас изнутри, когда нам плохо. "Живое" питается нашими иллюзиями, оно в груди, еще парочки нервных срывов и сердце сожрет, и дырку наружу прогрызет. В одном расскаже живое обижают. А в другом просто удаляют. Был, значит, обычный невростеник, а стало самодовольное быдло. Конечно, однобокий взгляд на "живое", но все равно цепляет. Так сразу захотелось взлееять в себе какой-нибудь из коплексов, поласкать какую-нибудь истерику. Правда, без мыслей и переживаний человек всего лишь ходячий набор основных инстиктов, "настоящий мужык" и вообще душа компании с набором шуток на уровне "будь здоров, не кашляй".
Так оно и было...
Почему, нет, почему я должа считать себя отличным человеком? Нет, я решительно не пойму.
